Tristan's White T-Shirt
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Have you ever taken your shirt off at the beach and gone for a swim?
Run shirtless in the park because you couldn’t stand the heat?
Bought and put on a basic, plain white tee?
If the answer is yes, have you ever thought of any of these things as privileges?
If you haven’t, well, I can’t count all the times in my life I’ve wished I could be you.
My name is Tristan, and I’m a 26-year-old guy who has spent the first 23 years of his life wishing or pretending two huge balls of fat didn’t hang from his chest, and the last 3 years trying to get rid of them. It’s 2020, there’s a lot more awareness around transgender issues, but most people still struggle to understand what gender dysphoria really is. You might be familiar with the good old tale of men trapped in women’s bodies, and vice versa, but there is so much more than that to the dysphoric experience. Here’s a sketch of what it might feel like.
At 12, it means feeling desperate because you’re getting your first periods and your breasts are starting to grow, so it only makes sense for your mom to buy you pads and bras, even though these items are terrifying to you but you can’t quite yet grasp why that is.
At 17, it means attempting to shape and mould your body so that it will look more thin, firm, feminine, or otherwise socially acceptable, hoping that’ll be enough to just stop hating it so much - and going through years of eating disorders that will destroy you to the point that you’ll feel shame over feeling hungry and needing to nourish your body.
At 22, it means stepping into a deep, dark depression where you're faced with your physical and mental limits in such an excruciating way, that you’ll genuinely come to believe you are never ever going to recover and function again.
Every day of your life, it means a lot of dreading - the sound of your own voice, your reflection in the mirror, your name being called out in public - and a lot of avoiding - trying out sports, having sex, going for coffee or to parties. It means a constant fear of any activity requiring even the minimal use of your body.
When I was 23, I had a realization: that this was not life, or at least, that it wouldn’t be mine.
Gender transition processes can be many things. They can be unnecessarily long, highly bureaucratized, indescribably liberating and life-saving. Among other things, they can also be remarkably expensive. Let me be clear on this: I’m a lucky guy. I have a job, a roof on my head, and food on my table - and I’m grateful for that. But I’m also a student, and someone who has grown up under arduous physical and psychological circumstances. I’ve always had to work to pay for rent and tuition fees, and to be able to afford a sufficiently healthy lifestyle.
A substantial part of my savings from the past few years has gone towards the costs of my transition. These include endocrinologist and psychiatrist appointments, periodical health checks, monthly medication, binders, lawyer fees, flights, train and bus trips, hostel beds. So far, at almost one year on testosterone, my transition has cost me over 2,000€. Don’t get me wrong. I don’t regret anything and I would do it all over again. But the next step in my journey, that top surgery that is so vital to many of us trans guys, that flat, masc-looking chest I’ve wanted my whole life, comes at even higher costs. Private surgery fees range from 6,000 to 10,000€. No matter how hard I work, that’s always going to be a lot of money, especially on top of my other expenses. I only have one other option - waiting a few more years to get my surgery funded by the public health system. Even then, I would still have to go through an expensive, lengthy process at the end of which a designated judge will grant me legal permission to undergo surgery.
But the truth is, after 26 years, I’m kind of getting tired of all the waiting. The global crisis we are currently facing has made us realize the one single thing we should never take for granted: our time. A girlfriend once asked me, “What is the first thing you'd like to do after getting top surgery?” I didn’t have to think about the answer. “I would buy the plainest, simplest white t-shirt.” To me, valuing my time means exactly that: pursuing the freedom and happiness of feeling at home in my own body. I’ve dreamed of that white t-shirt for as long as I can remember, like some sort of wedding dress that I finally get to wear on the happiest day of my life. I’ve spent hours picturing the day I would look down on my flat chest and see that t-shirt fit in a perfectly natural, almost banal way, just like any other guy does without even realizing.
My dream is simple. I don’t dream of turning back time and reliving my childhood or my adolescence as a boy. No amount of money can buy me that. But I do dream of feeling more and more like myself from now onwards. My dream is simple, but it’s not easy - and definitely not cheap.
All I’m asking is your help in buying that very banal, very precious white t-shirt so I can finally wear it and feel whole. I promise you will never again take yours for granted.
[ITA]
Hai mai tolto la maglia in spiaggia per andare a farti un bagno?
Corso a torso nudo nel parco per il troppo caldo?
Comprato ed indossato una semplice t-shirt bianca?
Se la risposta è sì, scommetto che non hai mai pensato a gesti simili come a dei privilegi.
E se è così, non hai neanche idea di quante volte nella mia vita avrei voluto essere te.
Mi chiamo Tristan, e sono un ragazzo di 26 anni che ha passato i primi 23 a desiderare o fare finta di non avere due enormi pesi di grasso attaccati al petto e gli ultimi 3 a tentare di liberarsene. E’ il 2020, siamo sempre più informati sulla tematica transgender, eppure la maggioranza delle persone fa ancora fatica a comprendere cosa sia la disforia di genere. Probabilmente conosci già la narrativa di uomini intrappolati in corpi femminili, e viceversa. Ma l’esperienza disforica è estremamente più complessa. Ecco qualche esempio di come può farci sentire.
A 12 anni, significa disperarsi di fronte alle prime mestruazioni e al seno che inizia a crescere, e non riuscire a capire perché il fatto che tua mamma inizi a comprarti assorbenti e reggiseni ti incuta così tanto terrore.
A 17 anni, significa tentare di modificare il tuo corpo, di modellarlo per renderlo più esile, asciutto, femminile o conforme alle aspettative e alle pressioni della società, sperando sia abbastanza per farti smettere di odiarlo - anche quando significa anni di disturbi alimentari, che ti distruggono al punto di farti provare vergogna per il semplice fatto di avere fame e volerti nutrire.
A 22 anni, significa cadere in una depressione profonda e debilitante, che ti costringe a fare i conti con i tuoi limiti fisici e mentali in una maniera talmente straziante ed atroce da convincerti che non tornerai mai più a funzionare, a vivere.
Ogni giorno della tua vita, significa temere - il suono della tua stessa voce, il tuo riflesso nello specchio, il tuo nome chiamato in pubblico. Significa rinunciare - agli sport, al sesso, ad un caffè con gli amici o ad una festa. Significa detestare perennemente qualsiasi attività richieda l’uso anche minimo del proprio corpo.
Tre anni fa, ho capito una cosa: che questa non è vita, o che perlomeno non sarebbe (più) stata la mia.
I percorsi di transizione possono essere tante cose. Possono essere esageratamente lunghi, sorprendentemente burocratizzati, indescrivibilmente liberatori e salvifici. Tra le tante cose, possono essere anche notevolmente costosi. Che sia chiaro: mi ritengo una persona fortunata. Ho uno stipendio e un tetto sulla testa - e ne sono grato. Ma sono anche uno studente che lavora per mantenersi e sono cresciuto in condizioni fisiche e psicologiche non esattamente comuni. Ho sempre lavorato per coprire i costi degli studi e per permettermi uno stile di vita sufficientemente sano.
Negli ultimi anni, buona parte delle mie entrate è andata a sostenere i costi della transizione: visite ed accertamenti medici, ormoni, canotte contenitive, spese legali, viaggi in aereo, treno o autobus, letti d’ostello. Finora, a neanche un anno di terapia ormonale sostitutiva, il mio percorso mi è costato quasi 2,000€. Una cosa è certa: non mi pento di nulla e rifarei tutto da capo. Ma il prossimo step di questa avventura, quel petto piatto che le persone come me sognano tutta la vita, ha dei costi ancora più salati. Un’operazione di questo tipo effettuata in privato può costare dai 6,000 ai 10,000€. Per quanto io possa lavorare sodo, si tratterà sempre di una cifra considerevole, soprattutto considerando il resto delle spese affrontate quotidianamente. L’unica alternativa è quella di operarmi nel pubblico, cosa che, secondo la legge italiana, sarà possibile solo al termine di un lungo iter che consentirà il rilascio da parte di un tribunale dell’autorizzazione legale agli interventi.
A dire la verità, però, dopo 26 anni comincio a stancarmi di tutte queste attese. L’attuale crisi globale ci insegna qual è la singola cosa che non dovremmo mai dare per scontato: il tempo che abbiamo a disposizione. Una volta, qualcuno mi ha chiesto quale sarebbe la prima cosa che farei dopo essermi operato. La risposta è venuta subito, da sé: comprare e indossare una classica, semplicissima t-shirt bianca. Per me, valorizzare il mio tempo significa esattamente questo: ricercare e conquistare la libertà e la felicità di sentirmi finalmente a casa nel mio corpo. Sogno quella t-shirt bianca da sempre, come fosse una sorta di inusuale abito nuziale riservato al giorno più bello della mia vita. Ho fantasticato per anni, immaginando di abbassare lo sguardo e vedere finalmente quel bianco ricadere sul mio petto nella maniera più naturale e banale possibile - come accade a qualsiasi altro ragazzo, senza che lui neanche se ne renda conto.
Il mio sogno è semplice. Non sogno di tornare indietro nel tempo e rivivere la mia infanzia da bambino o la mia adolescenza da ragazzo. Non sarebbe possibile neanche se possedessi tutto l’oro di questo mondo. Quello che sogno, però, è di sentirmi sempre più me stesso da ora in poi. Il mio sogno è semplice, ma non è facile - e di certo non è economico.
Tutto quello che ti chiedo è di aiutarmi, come puoi, a comprare quella t-shirt così banale per gli altri e così preziosa per me, affinché io possa indossarla e sentirmi finalmente intero.
In cambio, ti prometto che non darai mai più la tua per scontata.
Have you ever taken your shirt off at the beach and gone for a swim?
Run shirtless in the park because you couldn’t stand the heat?
Bought and put on a basic, plain white tee?
If the answer is yes, have you ever thought of any of these things as privileges?
If you haven’t, well, I can’t count all the times in my life I’ve wished I could be you.
My name is Tristan, and I’m a 26-year-old guy who has spent the first 23 years of his life wishing or pretending two huge balls of fat didn’t hang from his chest, and the last 3 years trying to get rid of them. It’s 2020, there’s a lot more awareness around transgender issues, but most people still struggle to understand what gender dysphoria really is. You might be familiar with the good old tale of men trapped in women’s bodies, and vice versa, but there is so much more than that to the dysphoric experience. Here’s a sketch of what it might feel like.
At 12, it means feeling desperate because you’re getting your first periods and your breasts are starting to grow, so it only makes sense for your mom to buy you pads and bras, even though these items are terrifying to you but you can’t quite yet grasp why that is.
At 17, it means attempting to shape and mould your body so that it will look more thin, firm, feminine, or otherwise socially acceptable, hoping that’ll be enough to just stop hating it so much - and going through years of eating disorders that will destroy you to the point that you’ll feel shame over feeling hungry and needing to nourish your body.
At 22, it means stepping into a deep, dark depression where you're faced with your physical and mental limits in such an excruciating way, that you’ll genuinely come to believe you are never ever going to recover and function again.
Every day of your life, it means a lot of dreading - the sound of your own voice, your reflection in the mirror, your name being called out in public - and a lot of avoiding - trying out sports, having sex, going for coffee or to parties. It means a constant fear of any activity requiring even the minimal use of your body.
When I was 23, I had a realization: that this was not life, or at least, that it wouldn’t be mine.
Gender transition processes can be many things. They can be unnecessarily long, highly bureaucratized, indescribably liberating and life-saving. Among other things, they can also be remarkably expensive. Let me be clear on this: I’m a lucky guy. I have a job, a roof on my head, and food on my table - and I’m grateful for that. But I’m also a student, and someone who has grown up under arduous physical and psychological circumstances. I’ve always had to work to pay for rent and tuition fees, and to be able to afford a sufficiently healthy lifestyle.
A substantial part of my savings from the past few years has gone towards the costs of my transition. These include endocrinologist and psychiatrist appointments, periodical health checks, monthly medication, binders, lawyer fees, flights, train and bus trips, hostel beds. So far, at almost one year on testosterone, my transition has cost me over 2,000€. Don’t get me wrong. I don’t regret anything and I would do it all over again. But the next step in my journey, that top surgery that is so vital to many of us trans guys, that flat, masc-looking chest I’ve wanted my whole life, comes at even higher costs. Private surgery fees range from 6,000 to 10,000€. No matter how hard I work, that’s always going to be a lot of money, especially on top of my other expenses. I only have one other option - waiting a few more years to get my surgery funded by the public health system. Even then, I would still have to go through an expensive, lengthy process at the end of which a designated judge will grant me legal permission to undergo surgery.
But the truth is, after 26 years, I’m kind of getting tired of all the waiting. The global crisis we are currently facing has made us realize the one single thing we should never take for granted: our time. A girlfriend once asked me, “What is the first thing you'd like to do after getting top surgery?” I didn’t have to think about the answer. “I would buy the plainest, simplest white t-shirt.” To me, valuing my time means exactly that: pursuing the freedom and happiness of feeling at home in my own body. I’ve dreamed of that white t-shirt for as long as I can remember, like some sort of wedding dress that I finally get to wear on the happiest day of my life. I’ve spent hours picturing the day I would look down on my flat chest and see that t-shirt fit in a perfectly natural, almost banal way, just like any other guy does without even realizing.
My dream is simple. I don’t dream of turning back time and reliving my childhood or my adolescence as a boy. No amount of money can buy me that. But I do dream of feeling more and more like myself from now onwards. My dream is simple, but it’s not easy - and definitely not cheap.
All I’m asking is your help in buying that very banal, very precious white t-shirt so I can finally wear it and feel whole. I promise you will never again take yours for granted.
[ITA]
Hai mai tolto la maglia in spiaggia per andare a farti un bagno?
Corso a torso nudo nel parco per il troppo caldo?
Comprato ed indossato una semplice t-shirt bianca?
Se la risposta è sì, scommetto che non hai mai pensato a gesti simili come a dei privilegi.
E se è così, non hai neanche idea di quante volte nella mia vita avrei voluto essere te.
Mi chiamo Tristan, e sono un ragazzo di 26 anni che ha passato i primi 23 a desiderare o fare finta di non avere due enormi pesi di grasso attaccati al petto e gli ultimi 3 a tentare di liberarsene. E’ il 2020, siamo sempre più informati sulla tematica transgender, eppure la maggioranza delle persone fa ancora fatica a comprendere cosa sia la disforia di genere. Probabilmente conosci già la narrativa di uomini intrappolati in corpi femminili, e viceversa. Ma l’esperienza disforica è estremamente più complessa. Ecco qualche esempio di come può farci sentire.
A 12 anni, significa disperarsi di fronte alle prime mestruazioni e al seno che inizia a crescere, e non riuscire a capire perché il fatto che tua mamma inizi a comprarti assorbenti e reggiseni ti incuta così tanto terrore.
A 17 anni, significa tentare di modificare il tuo corpo, di modellarlo per renderlo più esile, asciutto, femminile o conforme alle aspettative e alle pressioni della società, sperando sia abbastanza per farti smettere di odiarlo - anche quando significa anni di disturbi alimentari, che ti distruggono al punto di farti provare vergogna per il semplice fatto di avere fame e volerti nutrire.
A 22 anni, significa cadere in una depressione profonda e debilitante, che ti costringe a fare i conti con i tuoi limiti fisici e mentali in una maniera talmente straziante ed atroce da convincerti che non tornerai mai più a funzionare, a vivere.
Ogni giorno della tua vita, significa temere - il suono della tua stessa voce, il tuo riflesso nello specchio, il tuo nome chiamato in pubblico. Significa rinunciare - agli sport, al sesso, ad un caffè con gli amici o ad una festa. Significa detestare perennemente qualsiasi attività richieda l’uso anche minimo del proprio corpo.
Tre anni fa, ho capito una cosa: che questa non è vita, o che perlomeno non sarebbe (più) stata la mia.
I percorsi di transizione possono essere tante cose. Possono essere esageratamente lunghi, sorprendentemente burocratizzati, indescrivibilmente liberatori e salvifici. Tra le tante cose, possono essere anche notevolmente costosi. Che sia chiaro: mi ritengo una persona fortunata. Ho uno stipendio e un tetto sulla testa - e ne sono grato. Ma sono anche uno studente che lavora per mantenersi e sono cresciuto in condizioni fisiche e psicologiche non esattamente comuni. Ho sempre lavorato per coprire i costi degli studi e per permettermi uno stile di vita sufficientemente sano.
Negli ultimi anni, buona parte delle mie entrate è andata a sostenere i costi della transizione: visite ed accertamenti medici, ormoni, canotte contenitive, spese legali, viaggi in aereo, treno o autobus, letti d’ostello. Finora, a neanche un anno di terapia ormonale sostitutiva, il mio percorso mi è costato quasi 2,000€. Una cosa è certa: non mi pento di nulla e rifarei tutto da capo. Ma il prossimo step di questa avventura, quel petto piatto che le persone come me sognano tutta la vita, ha dei costi ancora più salati. Un’operazione di questo tipo effettuata in privato può costare dai 6,000 ai 10,000€. Per quanto io possa lavorare sodo, si tratterà sempre di una cifra considerevole, soprattutto considerando il resto delle spese affrontate quotidianamente. L’unica alternativa è quella di operarmi nel pubblico, cosa che, secondo la legge italiana, sarà possibile solo al termine di un lungo iter che consentirà il rilascio da parte di un tribunale dell’autorizzazione legale agli interventi.
A dire la verità, però, dopo 26 anni comincio a stancarmi di tutte queste attese. L’attuale crisi globale ci insegna qual è la singola cosa che non dovremmo mai dare per scontato: il tempo che abbiamo a disposizione. Una volta, qualcuno mi ha chiesto quale sarebbe la prima cosa che farei dopo essermi operato. La risposta è venuta subito, da sé: comprare e indossare una classica, semplicissima t-shirt bianca. Per me, valorizzare il mio tempo significa esattamente questo: ricercare e conquistare la libertà e la felicità di sentirmi finalmente a casa nel mio corpo. Sogno quella t-shirt bianca da sempre, come fosse una sorta di inusuale abito nuziale riservato al giorno più bello della mia vita. Ho fantasticato per anni, immaginando di abbassare lo sguardo e vedere finalmente quel bianco ricadere sul mio petto nella maniera più naturale e banale possibile - come accade a qualsiasi altro ragazzo, senza che lui neanche se ne renda conto.
Il mio sogno è semplice. Non sogno di tornare indietro nel tempo e rivivere la mia infanzia da bambino o la mia adolescenza da ragazzo. Non sarebbe possibile neanche se possedessi tutto l’oro di questo mondo. Quello che sogno, però, è di sentirmi sempre più me stesso da ora in poi. Il mio sogno è semplice, ma non è facile - e di certo non è economico.
Tutto quello che ti chiedo è di aiutarmi, come puoi, a comprare quella t-shirt così banale per gli altri e così preziosa per me, affinché io possa indossarla e sentirmi finalmente intero.
In cambio, ti prometto che non darai mai più la tua per scontata.
Organizer
Tristan Venturi
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