<div>Bon matin, un matin de décembre, il y a deux ans. À l’âge de 32 ans
</div>
<div><br />
</div>
<div>Je me suis levée comme n’importe quel autre jour… sauf que ce matin-là, rien n’était normal.
</div>
<div>Un de mes seins était enflé, presque le double de l’autre. Inquiète, je suis allée consulter. On m’a rassurée. On m’a donné des antibiotiques pour une semaine en me disant que c’était probablement un canal bloqué.
</div>
<div><br />
</div>
<div>Une semaine plus tard, le téléphone a sonné.
</div>
<div>On me disait qu’ils étaient inquiets. Qu’ils voulaient faire une mammographie.
</div>
<div><br />
</div>
<div>La semaine suivante, je me présente à l’examen. Le radiologiste entre dans la pièce, me regarde, et me dit :
</div>
<div>« Madame Latour, vous ne partez pas d’ici… vous avez le cancer des deux seins. »
</div>
<div><br />
</div>
<div>À cet instant précis, ma vie s’est effondrée.
</div>
<div>On m’a laissé seule avec ce mot-là : cancer.
</div>
<div>Pour moi, cancer voulait dire une seule chose : mourir.
</div>
<div><br />
</div>
<div>Je suis retournée chez moi, complètement perdue, sans savoir ce qui m’attendait, sans savoir la suite. J’étais maman monoparentale d’un petit garçon de 7 ans. Et malgré la peur, malgré le choc, je me suis retroussé les manches. Parce que je n’avais pas le choix. Je devais vivre. Pour lui. Pour moi.
</div>
<div><br />
</div>
<div>Le combat a été long et brutal.
</div>
<div>26 traitements de chimiothérapie.
</div>
<div>J’ai perdu mes cheveux.
</div>
<div>J’ai perdu mes ongles.
</div>
<div>15 traitements de radiothérapie.
</div>
<div>Pendant 15 jours, je faisais l’aller-retour tous les jours au CHUM à Montréal.
</div>
<div><br />
</div>
<div>Puis il y a eu les opérations.
</div>
<div>Neuf chirurgies au total.
</div>
<div>L’ablation des deux seins.
</div>
<div>J’ai vécu sans seins pendant un an et demi.
</div>
<div>On m’a retiré des ganglions lymphatiques.
</div>
<div>J’ai subi une abdominoplastie pour reconstruire mes seins.
</div>
<div><br />
</div>
<div>Et comme si ce n’était pas assez, j’ai fait une septicémie.
</div>
<div>J’ai failli y laisser ma vie.
</div>
<div>Hospitalisée plus d’une semaine, sous antibiotiques intraveineux, entre la peur, la douleur et l’incertitude.
</div>
<div><br />
</div>
<div>Mais j’ai survécu.
</div>
<div><br />
</div>
<div>Aujourd’hui, je peux enfin dire ces mots que je n’aurais jamais cru dire un jour :
</div>
<div>je suis en rémission.
</div>
<div>Plus aucune trace de cancer.
</div>
<div><br />
</div>
<div>Par contre, le combat ne s’est pas terminé là.
</div>
<div><br />
</div>
<div>À cause du cancer et des traitements, je vis maintenant avec un lipœdème et un lymphœdème aux jambes.
</div>
<div>Ce sont des amas de graisse et de liquide qui s’accumulent dans les cuisses.
</div>
<div>Mes jambes sont énormes, lourdes, douloureuses, enflées.
</div>
<div>Marcher est difficile. Vivre normalement l’est encore plus.
</div>
<div><br />
</div>
<div>Le pire dans tout ça ?
</div>
<div>Au Québec, ces maladies ne sont pas reconnues.
</div>
<div>La seule option pour être opérée, c’est de quitter le pays. Par exemple, en Espagne.
</div>
<div><br />
</div>
<div>Après beaucoup de recherches, j’ai trouvé une clinique.
</div>
<div>Mais les coûts sont immenses.
</div>
<div>Plusieurs opérations.
</div>
<div>Un total qui peut aller jusqu’à 40 000 $.
</div>
<div><br />
</div>
<div>En tant que mère monoparentale, je n’ai tout simplement pas les moyens.
</div>
<div><br />
</div>
<div>Aujourd’hui, si j’écris ce message, c’est avec beaucoup d’humilité.
</div>
<div>Je vous demande de l’aide.
</div>
<div>Un don, même 1 $.
</div>
<div>Un partage.
</div>
<div>Un mot d’encouragement.
</div>
<div><br />
</div>
<div>Chaque geste compte.
</div>
<div>Parce que j’ai survécu au cancer.
</div>
<div>Parce que j’ai encore envie de marcher sans douleur.
</div>
<div>Parce que j’ai encore envie de vivre pleinement, pour moi… et pour mon fils.
</div>
<div><br />
</div>
<div>Du fond du cœur, merci
</div>

Martin Leclerc

Anonymous

François Valliere

Alex Frechette

Sim Boiss

Sylvie Roy

Marise Deslauriers

Jonathan Laplante

Sarah Beaulieu

Lipœdème après cancer : une chirurgie vitale pour ma vie

Lipœdème après cancer : une chirurgie vitale pour ma vie

Still $13,675 to go. Help us build momentum.